Un vento da paura
quasi un tornado.
Il cielo tutto nero,
un lampo, due tuonate,
tre gocce d’acqua
che manco terra toccano.
Un merlo, che saltella
e cerca vermi per la sua nidiata,
non si scompone al tuono:
par che lo sappia, lui, che l’acqua,
l’acqua dal cielo, oggi, non cadrà.
Nei miei ricordi sbiaditi,
di un tempo lontano,
quell’alba sul mare
ha colori rosati.
Una brezza leggera, impalpabile,
un delicato profumo di sale
e una luce diffusa, ma calda,
di un sole appena accennato.
olio su tela
mie opere
Nella mia scatola d’ossa,
prigioniera,
cerco la libertà
e con la libertà
le mille cose avute
prima della conoscenza,
le mille vite già vissute
dai tempi del diluvio a oggi.
E vago in altre epoche,
che non sono la mia.
Mi perdo in righe altrui,
alla vana ricerca di ciò che fu,
di ciò che non ricordo più.
Cerco un anfratto,
un’epoca diversa,
in cui non ho vissuto,
per non tornare qui
a perdermi in un tempo
che, mio, non lo è più.
È stato inevitabile, in questi giorni in cui alcuni nubifragi hanno messo a dura prova anche noi, qui, al paesello, pensare ai cambiamenti del clima e ritornare indietro con la memoria a quando ero più giovane.
Una foto del Cervino, vista sul blog di Claudio
https://clamarcap.com/
confrontata con un’altra foto di cinquant’anni prima in cui il Cervino era splendente di ghiacci e neve mentre ora, in quello stesso periodo dell’anno, è solo una grande piramide grigia e spoglia, mi ha fatto ricordare di che cosa discutevamo noi giovani, allora, inascoltati dagli adulti che consideravano i nostri discorsi “una nuova moda”, anche se di cambiamenti climatici se ne parlava già dalla metà dell’ottocento.
Poi diventammo adulti anche noi e smettemmo di discutere, perché quando si diventa adulti c’è altro a cui pensare e i sogni e le utopie tornano nei cassetti che restano ben chiusi e si dimenticano gli slanci della gioventù: c’è da pensare al pane per la famiglia e non sempre si ha la possibilità, e il tempo, di scremare, di andare per il sottile.
Questa l’ho scritta esattamente cinquant’anni fa.
Cosa racconterò, fra quarant’anni,
ai figli di mia figlia?
Cosa racconterò?
Racconterò dei pettirossi,
nel giardino davanti a casa mia,
delle rose, dei passeri e del gatto
che, alla sera, mi faceva compagnia.
Come racconterò di grilli e di cicale
a loro, che le vedranno nei musei?
Racconterò di tanti secoli fa,
quando il sole non era ancora scuro
ed io portavo l’acqua del ruscello
alle rose bianche, arrampicate al muro.
Diranno: “È vero?
Nonna, dì, o è una fiaba?”
È una favola, sì, favola vera,
di un mondo tanto grande, tanto eterno,
con piante che morivano in autunno
per rifiorire più belle a primavera.
C’erano uccelli, pesci, fiori colorati,
profumi, odori, palpiti di vita.
Quanto è bastato, quanto c’è voluto,
perché ci fosse un mondo di cose asessuate?
Un mondo enorme, a palla di biliardo,
dove impera la vita minerale,
un mondo condannato, già distrutto,
da una vorace guerra industriale.
In quanti modi ci stiamo distruggendo
noi, della generazione del progresso?
Io non avrò mai figli, mai nipoti,
cui raccontare la mia fiaba vera
quando, nel giardino davanti a casa mia,
fiorivano le rose a primavera.
Io non avrò mai figli, mai nipoti,
che chiedano il mistero della vita, a noi,
che stiamo distruggendo il mondo,
senza pensare al poi.
beccofrusone
tecnica mista
mie opere
mie foto
Chiocciolina bella
arrampicata al fiore
tu dormi tutto il giorno
rinchiusa nel tuo guscio,
mia mamma fa una torta
di mele con cannella,
chiocciolina bella
ne vuoi un po’ anche tu?
gesso e pastello
mie opere
Mi prende, a volte,
una cupa malinconia
che la gola chiude
e gli occhi appanna
e sento, in fondo al cuore,
qualcosa che attanaglia,
come una morsa oscura,
un mordere incessante,
un doloroso affanno.
Così, m’avvolgo intorno,
del sole un caldo raggio
e guardo fuor dai vetri
il prato rinsecchito,
sperando che la pioggia
arrivi presto e tutto lavi,
anche ciò che ristagna
nel chiuso della mente.
Mia zia, la seconda dopo mia madre, ha 93 anni compiuti e vive da sola, nella sua bella casa a schiera a pochi passi da quella di sua figlia. Ancora autosufficiente, viene aiutata sia dalla figlia che da una donna che va a farle un po’ di compagnia e l’aiuta nel tenere in ordine la casa.
Ha un solo problema: da quando è morta mia madre, dodici anni fa, si è messa in testa che dopo sarebbe toccato a lei di morire e ogni tanto viene presa da un po’ di paura e da tristezza.
Qualche tempo fa mi ha raccontato di avere fatto un bellissimo sogno.
Ha sognato che i suoi genitori, e miei nonni, morti entrambi nel 1970, erano in un bellissimo luogo, seduti su due sedie in mezzo a un grande prato verde, un po’ discosti uno dall’altro, con delle coperte a scacchi rossi e neri sulle ginocchia, in un giorno di sole, con alle spalle dei grandissimi fiori di tutti i colori.
Secondo lei questo è il Paradiso e lei spera di raggiungerli lì quando sarà il suo tempo.
Ho pensato di rallegrarla dipingendo il suo sogno. L’ho dipinto su carta con tecnica mista, pastello e acquerello, in un modo un po’ infantile, quasi naif, anche perché a mia zia degli arzigogoli dell’arte non è mai importato proprio nulla.
Mie opere
pastello e acquerello
in realtà i colori sono un po’ più vivaci.
mie opere
acquerello dal vero.
Setèmber el va a scöla
en prima elementàr
col bigarì célèst
tajàt nel ciel seré
e sübit el prim dé
e töcc i dé de piö
el tóca i gra de l’ùa
co la matita blö.
Settembre va a scuola, in prima elementare, con il grembiulino azzurro tagliato nel cielo sereno e subito il primo giorno e tutti i giorni di più tocca i grani dell’uva con la matita blu.
Poesia di Elena Alberti Nulli, poetessa bresciana.
china acquerellata
mie opere
Sempre, non hanno i miei versi rime
né, sempre, sonetti sono i miei scritti.
Non sempre i miei giorni sono poemi
né, sempre, il sole m’illumina il volto.
Nei giorni di pioggia
che sento all’interno
dell’animo spento
mi sforzo di agire
e annullo il pensiero,
mi chiudo all’ascolto,
non cerco risposte,
non voglio sapere:
lo spirito dorme,
la mente è silente
e l’animo tace.
Questa sera sta ancora nevicando, è tutto bianco.
Io la neve la odio:
troppo bianca, troppo fredda, troppo umida e ho ancora brutti ricordi di una valanga quando lavoravo in montagna.
mie foto
Eppure, da quando ha iniziato a nevicare, mi frulla in mente il ricordo di una canzoncina che ci avevano insegnato in Istituto, quando ero bambina, sulle parole della poesia
“Orfano” di Giovanni Pascoli:
Lenta la neve fiocca, fiocca, fiocca.
Senti: una zana dondola piano piano.
Un bimbo piange, il piccol dito in bocca;
Canta una vecchia, il mento sulla mano.
La vecchia canta: intorno al tuo lettino
C’è rose e gigli, tutto un bel giardino.
Nel bel giardino il bimbo si addormenta
La neve fiocca lenta, lenta, lenta.
Un Dente di Leone 